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En la pista ya juega,
el cadáver.
Rápido y preciso,
rodeado de neón.
Aplaudido,
por su fiel clero.

Arremeten contra el cemento,
a cabezazos,
los hijos de los hijos,
que en paz descansan,
tranquilidad aspiran
y gemidos expiran.

Encantadoras risas
retumban,
en la caja vacía.
Mientras que en la pista ya juega,
El cadáver.
Exquisito galán
se alimenta,
de su escuadrón de tierra,
de la inmensidad de sus templos,
de la luz de sus focos,
de la paz de sus muertos,
de la oscuridad del sol.
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